Considerazioni cinofile, in memoria di una gatta

L’avevano chiamata “Principessa”, i suoi primi proprietari: però l’hanno mollata in giardino quando hanno comprato un divano bianco.
Lei era rossa, e forse i suoi peli non facevano pendant. Chi lo sa.
Sta di fatto che in giardino non ci sapeva vivere: abituata ad essere la Principessa, appunto, della casa, essere cacciata fuori a quattro anni l’aveva choccata e si stava lasciando andare alla deriva.
Lo vennero a sapere i volontari di un’associazione, che la portarono via da lì e la misero in adozione: mia madre aveva sempre sognato un gatto persiano (io no: a me i gatti piacciono col muso, non con la faccia) e così me la portai a casa.
Non è che avesse molto l’aria da principessa: a dire il vero, era uno sfacelo. Siccome nessuno si era più curato del suo pelo, era tutta un nodo: la dovemmo tosare a zero, come si vede nella  foto.
E poi – giustamente – non si fidava più di nessuno: guardava tutti con una faccia ingrugnatissima e quando metteva i musi aveva la stessa precisa identica espressione di mia madre quando le giravano e scatole.
Con quella faccia lì e senza pelo,  sembrava un  piccolo gufo incazzato.
Per questo le cambiai nome e la chiamai Gufetta (per gli amici Gufy): forse era un nome meno nobile… ma i suoi peli, anche quando sono ricresciuti, a casa mia non hanno mai dato alcun fastidio.
Una volta rimesso il pelo, Gufy è diventata una bella gatta, come vedete nella foto a destra.
Ma non è mai stata una gatta sana, purtroppo.
I primi problemi li ebbe con la cistite: cambio di mangime, dieta specifica  e le cose si sistemarono…a parte il fatto che, forse per aver sentito dolore le ultime volte che l’aveva usata, decise di non utilizzare più la cassetta. Quindi pipì & C. in giro per casa, per tutta la vita. Ma pazienza.
Dopo un po’ di tempo cominciò a manifestare evidenti problemi di deambulazione: non che i persiani corrano e saltino più di tanto, ma si vedeva che proprio non ci riusciva. Visita veterinaria, e diagnosi di displasia dell’anca. Alè.
Durante la stessa visita, ad un’indagine generale sul suo stato di salute, risultò anche che  un dente le era cresciuto praticamente in mezzo al palato: ecco perché impiegava tanto tempo a mangiare! Non era solo per via del fatto che fosse prognata (come tutti i persiani) e praticamente senza naso (come tutti i persiani), quindi costretta a tirare il fiato tra un boccone e l’altro: c’era pure quel dentino fuori posto che probabilmente le faceva male quando masticava. Via il dente. Non che le cose cambiassero molto quanto a velocità (la faccia da persiano non si poteva cambiare), ma quanto a soddisfazione sembrava proprio di sì.
A parte qualche recrudescenza della dannata cistite, dunque, Gufy passò qualche anno senza problemi: poi, una mattina, scese dal letto di mia madre e cominciò a barcollare. Oddio, che succede? Nuovamente di corsa dal vet, esami, controesami, analisi di ogni tipo: risultato, nessuno. Non ci capivano nulla. Cambiamo vet, altro giro di analisi: risultato, lo stesso. “Probabilmente ha avuto un leggero ictus – fu la diagnosi – Potrebbe riprendersi, potrebbe averne un altro letale, potrebbe restare così. Non si sa”.
Lei “resto così”: non poteva più correre nè saltare (se ci provava capottava), ma si adeguò alle nuova condizione e per diversi anni fece una vita che…boh, non so neanche come definirla. “Tranquilla”, forse. Mangiare, dormire, fare qualche passo in giro per casa (con cautela: ma col tempo aveva imparato a gestire l’handicap e raramente cadeva), prendere coccole. E ovviamente fare pipì e cacca ovunque, facendosi tirare dietro qualche moccolo quando ci finivamo dentro con le scarpe (o magari senza). Ma lei era parte della famiglia, e i membri della famiglia si accettano per quello che sono. Per noi Gufy non è mai stata un problema: il fatto è che non so quanti se ne sia posti lei.
Certo, un cane o un gatto non si sentono “culturalmente” handicappati: non sanno che la  loro vita potrebbe essere diversa, prendono quello che viene e si adattano a qualsiasi condizione.
Però di gatti io ne ho… pardon, ne avevo tre: l’ultima arrivata è una cucciola scatenatissima che si chiama Nemesi perché “è” una vera vendetta divina, e in questo discorso non c’entra.
L’altro, però, è  Ciro, per gli amici  Gattoscemo… e non sto a spiegarvi  tutti i motivi di questo nomignolo: ma a parte il fatto che la sua faccia dice già qualcosa in merito…sappiate anche che, per esempio quando cade dalle sedie o dal divano (cosa che gli succede spesso perché rotola e ri-rotola facendo le fusa e non si accorge che è finita la sedia), non si gira in modo da cadere sulle quattro zampe come fanno tutti i gatti del mondo: siccome sa che tanto sotto c’è il tappeto, si lascia cadere a peso morto, di schiena.
Ora vi chiederete: ma sarà mica handicappato anche lui?
Nah. Se cade da un’altezza più consistente, si gira eccome, anche adesso che ha 19 anni. No, è proprio che lui non pensa che gli possa accadere nulla di male al mondo, quindi non ha mai nessuna reazione felina…salvo la volta in cui ci ha fatto venire un infarto prendendo al volo un passero dal davanzale del quinto piano, proiettandosi praticamente fuori di un metro con una curva che l’ha riportato al punto di partenza, una roba che ho visto fare solo da lui e da quelli di Matrix.
Ora Ciro ha, appunto, diciannove anni, e a parte l’essere diventato sordo come una campana è sempre un gatto.
Scemo, forse, ma gatto.
Corre, si arrampica, si fa le unghie, gioca con Nemesi… almeno per un po’: poi lei diventa pesantissima e allora lui scappa nel suo rifugio segreto, ovvero sul gruppo di continuità del mio pc. Che è bollente. E d’accordo che ai gatti piace il caldo, ma adesso siamo quasi a giugno e lui ci si sdraia sopra lo stesso (ve l’ho detto che è scemo).
Ciro mi ha seguito in case diverse, a volte col giardino, a volte senza.
E’ salito sugli alberi quando c’erano, ha dato la caccia ai topi quando li ha incontrati (non ne ha mai preso uno, ma vabbe’), ha giocato con le palline e con gli altri gatti. Ha pure fatto sesso con la Geniogatta Olivia, anche se erano sterilizzati tutti e due (ma lui evidentemente non lo sapeva). Adesso se ne è accorto, e infatti il primo calore di Nemesi l’ha lasciato indifferente: però la sua vita, perdiana, se l’è fatta da GATTO.
Non posso sperare che superi di moltissimo l’età che ha raggiunto, e quando se ne andrà anche lui sarà un’altra tragedia perché in casa mia è sempre una tragedia quando muore un animale…però, almeno, potrò  pensare “è vissuto bene”.
E’ stato felice (anche più che felice, a giudicare dall’intensità delle sua fusa). Si è fatto la sua vita.
Gufy è morta ieri, a quindici anni: che non sono pochi, per un persiano (e già questo suona male: “per un persiano”, perché  i persiani vivono meno degli altri gatti). E’ morta in fretta, perché ha dato i primi segni di malessere  l’altro ieri sera e ieri pomeriggio, dopo la diagnosi infausta, era già tutto finito: quindi non ha sofferto molto prima di morire.
Ma la cosa che mi angoscia è pensare che abbia sofferto di più per “vivere”.  Perché non era un gatto, era la caricatura di un gatto.
Perché era ipertipica, quindi con naso praticamente in mezzo agli occhi: ma questa non è una cosa bella, anche se viene premiata alle expo. E’ una deformità. Queste teste così larghe e rotonde, queste “facce” e non musi,  queste creazioni dell’uomo, che la natura mai si sarebbe sognata di mettere al mondo, sono degli handicap che fanno vivere male.
Poi ci sono anche tutti gli altri problemi di allevamento, la displasia, i problemi renali eccetera…ma quelli si potrebbero tenere sotto controllo, selezionando i riproduttori con cura (cosa che evidentemente nessuno si è curato di fare con i genitori di Gufy): invece l’essere senza muso e senza naso, con una bocca deforme, è una cosa ricercatissima dallo Standard di razza.
Si VOGLIONO creare appositamente gatti incapaci essere gatti.

Immagino che ormai sarà chiaro a tutti dove voglio arrivare, visto che ho parlato di “considerazioni cinofile” in memoria di una gatta: voglio arrivare al fatto che la nostra bestialità umana non ha colpito solo in campo felino.
Ci sono razze canine altrettanto soggette alla voglia sfrenata di avere “cani con la faccia”, senza muso, con le gambe corte e magari pure storte. Ci sono razze canine che vogliamo far entrare in una tasca o in una tazza da tè, perché se “piccolo è bello”, “miniaturizzato” è ancora meglio.
E per questo ci sono cani che non vivono da cani, che non sono in grado di correre, di saltare e di giocare, che se restano mezz’ora al sole devono essere immediatamente bagnati perché altrimenti collassano.
E tutto questo, perché? Perché siamo immensamente più scemi del Gattoscemo.
Perché non rispettiamo la natura, non rispettiamo gli animali. Perché ci sembra di “amarli tanto” quando li copriamo di vizi e coccole, e non ci rendiamo conto che il Carlino ansimante ai nostri piedi, o  la Bulldog che bisogna portare di corsa a fare un cesareo perché da sola non partorirebbe mai, li abbiamo maltrattati prima ancora che venissero al mondo.
Li abbiamo maltrattati “permettendo” che venissero al mondo fatti così.
Devo confessare che io, in realtà, ADORO i “musi scisci”: a partire dal boxer, che ne è un’espressione ancora nobile e capace di vivere una vita “quasi” perfettamente “canina”, e arrivando al bulldog che invece sta all’estremo opposto, quello in cui di “canino” non c’è quasi più niente.
Mi piacciono da morire, i cani con “la faccia”: perché  – a differenza dei gatti, che mi appaiono sempre troppo gufeschi per essere attraenti – sono di una simpatia irresistibile. Però non ne ho mai voluto uno (escluso il boxer), e MAI al mondo penserei di allevarli.
E il motivo è che vivono troppo poco.
E vivono poco perché, anche loro, sono caricature di cane. Musi troppo schiacciati, cani troppo piccoli e cani troppo grandi…tutto ciò che non è naturale ha, come conseguenza, una vita più breve.
Ed io mi chiedo: perché l’abbiamo fatto? Solo per poter dire “guarda che faccia simpatica che ha il mio cane”?
Mi pare un po’  moscia, come scusa: specie considerando che la vita dei cani è già maledettamente breve, e che ognuno di noi, quando gliene muore uno, ci  fa una malattia. Perché i cani, ancora più dei gatti, di solito, sono membri della famiglia a tutti gli effetti.  Sono la quintessenza dell’amore, sono “la fedeltà” per antonomasia, sono preziosi compagni di lavoro, sono tutto quello che gli umani, spesso, non riescono ad essere neanche impegnandosi con tutte le loro forze.
Sono un dono di Dio, per chi ci crede: sicuramente sono un dono della natura.
Che, come tutte le cose belle,  dura già troppo poco.
Avevamo il diritto di farlo durare ancora meno, noi umani, solo per soddisfare un’esigenza estetica?
Me lo sono sempre chiesta, me lo chiedo ancora di più dopo la morte di Gufy, il gatto che non era un gatto.
Vale davvero la pena di mettere al mondo cani che non sono cani, per belli, simpatici, attraenti che siano?
Combattuta come sono tra la mia passione per i molossi (specie per quelli piccoli) e le considerazioni che ho appena fatto, non trovo una risposta definitiva: forse mi accontenterei di una risposta a metà.
Di un compromesso. “Facce”, d’accordo: ma non eccessivamente schiacciate. Cagnoni e cagnolini, sì, ma senza eccessi letali.
E soprattutto, sempre e comunque, tanta selezione sulla salute: MAI in riproduzione, per nessun motivo al mondo, cani con patologie ereditarie. Neppure se fossero iper-campioni di bellezza.
Mi accontenterei di un allevamento che andasse in questa direzione: verso cani particolari, sì, ma almeno “cani”.
Nel frattempo ho preso un impegno solenne: mai più un persiano, ma proprio MAI PIU’. Gatti ce ne saranno sempre, nella mia vita, finché campo: ma gatti fatti a gatto.
E intanto, come sempre mi succede quando mi muore un animale, comincio a guardarmi in giro in cerca del prossimo cane (perché di solito mi succede anche questo: se muore un cane prendo un gatto, e viceversa). E non so ancora se sarà peloso o a pelo corto, se sarà cucciolo o adulto: ma so che sarà un cane fatto a cane, con un muso fatto a muso. Tutto il resto si vedrà.